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 Un vitrail lui rendait un hommage discret. Elle plongea en retour, espérant rendre un si lumineux salut par un chant de notre mère, rugueuses silices solaires, craies lunaires astringentes, rocailles remontées salées des tréfonds. Elle voulait se faire vitre, se voire invisible, sans rien renvoyer, toute à travers, une seule lumière en matières multiples. Une sombre vague se mit à palpiter. La lune coula au bas de la jambe, blanche et rouge déjà, du clair de la vie et du sombre qui la nourrit. Dans l'entr'allée les mots dégorgèrent en volutes retroussées. A peine une trace sur le sol. Divine main s'était glissée en la serrure. Les regrets ouverts, un nectar abondant sur l'autel, les yeux fermés en regard retourné. Un pic au creux de soi l'emportait de sa mansarde vers l'acmé de rien, au centre de la voûte. Une caresse par les reins, un crochet en son sein. Soulevée comme la dernière des novices, elle glissait sur l'expir, jusqu'à la mort qui donne la vie, jusqu'à la vie qui s'offre aux âmes nues. L'inspir insensible à force de douceur, le disque avait fondu tout entier travers elle, un flux de terre mouillée, un frémissement de siège en camaïeux d'éternelle vigueur. Le dessus coulé dans le dessous, le dessous plus bas encore, l'âme au zénith bleu, la voix envoyée aux orients, l'ardeur face à l'ardant, elle réfléchissait sans y penser, elle tournait sans lever le talon, vaincue par tant de silence. En hommage muet.