Le chiffre de la vallée - 37

 Le livre est son dernier sanctuaire,

sacré sommet de la haute clairière,

ouvert à l'orient 

pour faire toutes choses nouvelles.

Les pages s'en renversent à l'endroit

des versants de la large vallée,

jusqu'au creux du torrent où se rassemblent

les cris des derniers vivants.

Ils passent tous à travers elle, 

aucun ne saurait manquer sa langue

suave et ses crocs redoutables à toutes choses viles.

L'invisible se rend visible en elle,

afin de reconduire le visible à l'invisible,

à ce par quoi tout est vu,

et que nul ne peut voir.

Ses cycles célèbrent le mystère du cercle immense.

Tous y prennent leur part, faces de la pierre de lune,

transparentes à la vraie lumière, témoins de la parole.

L'amour qui ne peut être dit

est la veine vitale de tout ce qui peut l'être.

Tout descend et remonte au fil de cette lame 

de toutes les vies.

Il est vrai, le chemin de l'aller fait 

un seul mouvement

avec l'envol retour. 

Tous sont le chiffre de son secret,

mais nul ne reçoit la clé,

seuls les corps qui se liquéfient 

dans les paroles dépouillées 

de tout ce que les foules peuvent déchiffrer.

De la mer à l'océan, ses nuées récoltent les vapeurs

de l'unique vallée aux ramures vertes.

Les mousses cornues tendent leurs tissus

vers son sang maternel,

offert pour que tous reviennent, sans nul reste.